La nada

Se me olvida hasta mi nombre

cuando me late el corazón

al ritmo de la nada, tan pobre

como el sol en invierno,

al que las nubes ocultan sin razón.

Ni siquiera sé si saber

es saber, si nunca se sabe.

Pero presagio el perder de mi querer

hacia ti,

pues tu compañía en mí no cabe.

¿Y qué sé yo de poesía?

Si tú eres nada y te escribo.

Si no conoces la alegría

de la desdicha de los poetas

que se van contigo.

No sé escribir poesía pero

transmito sentimiento,

quiero que te vayas, me muero,

aléjate de mí, no te quiero.

Eres el vacío de mi tormento.

¿No me entiendes?

Yo tampoco me entiendo,

pero dibujo lo que pretendes

con lápices sin mina

y te está doliendo.

Eres la nada, siéndolo todo

para muchos corazones vacíos.

Eres y no eres nada, un modo

de entrar a un laberinto por la salida,

y finalizar causando líos.

La nada, tan famosa

como la poesía que no escribo.

La nada, tan peligrosa

como la vida,

pues así la describo.

A.F.